По поводу поэзии. Да вообще по поводу текстов и воздействия их на человека. Писать ровно - это очень легко, и приходит с опытом КО ВСЕМ, кто профпригоден. Но выход за эти пределы дальше (если это не неприкосновенно-непонятный верлибр) - это святотатство и кощунство, по мнению критиков и читающих. А я скажу вам, друзья, что можно использовать разные ритмические структуры в рваном порядке и в обычных циклических формах. А потом-добавить немножко музыки. Да, и читать это нужно, как будто ты не друг залу, и не пойдешь потом аниме или артхаус смотреть, а как будто ты муэдзин. И лучше, если это-девушка-муэдзин. По поводу сюжетной линии в стихотворении, основной мысли и прочего: действовать на сознание-это прекрасно. Но мне че-то как-то надоело. Много архетипов, много образов - и будет она, эта линия. Если автор-не графоман- то будет. Образы сами в себя перельются. Мы всегда смотрим на признаки, на атрибуты, и ищем образов. Так и надо действовать. Нужно писать сильно и красиво, а только потом - понятно и приятно критикам. Писал бы прозу-но не действует она так аудиально. Стихи должны быть заклинаниями, и вести ДАЛЕКО, чтобы вернуть обратно. Если ностальгия-то по большому взрыву, если предчувствие-то предчувствие вечности.
Наконец-то доделали всю работу по первому фестивалю-до сих пор отхожу. Скоро второй, а потом, даст Бог, третий, четвертый... Хорошо, когда можно сочетать деятельность музыканта и организатора, но для этого нужно никого не кидать) Вообще, с удивлением узнал, что люди, делающие что-то не ради денег, есть и в "административном" звене музыкальной пищевой цепи. Все искусство в России, друзья мои (а оно есть у нас, поверьте) держится на фанатах. На девушках, которые никогда не спят, на просто девушках, на людях, 2 года режущих видеосэмплы, чтобы получить несколько часов видеоряда, на музыкантах, которые спускают деньги и душу в бездонную бочку коротких ощущений. И, конечно, на Оленьке, рисующей недокомиксы=) Кстати, 5го ноября в Blur Cafe мы представим первую нашу с Олей совместную музыкально-видеоартовую работу. Приходите посмотреть=) ссылочка есть в предыдушей записи (с) Ольга Tenevaya
Что- то я совсем здесь не писал, пока не появились все мои картинки. Но я снова здесь и хочу показать кое-что интересное. Наш первый видеоряд. Для построкеров - важнее, наверное, чем первый сын. Текста здесь нет-не стали перегружать информацией.
Вермут - это очень плохо. Единственный напиток, который я могу много пить в одиночестве и вдобавок читать не только этикетки. Поэтому и затягивает. Хотя на этикетке Delasy очень милая гангстерская история создания. На моей этикетке тоже будет милая гангстерская история.
Вот мне сегодня приходили в голову прекрасные мысли о писательском искусстве. Я читал кое-что на стихире (правда, из прозы), настолько неизвестное, прекрасное и проникновенное, цепляющее и кладущее в карман, что оцепенел и впал в нелегкий транс. Очень возбужденный такой транс. Там говорилось о юноше, но написала - девушка. Знали бы вы, сколько удовольствия и эмоций приносит женственность автора. И, главное, (сужу по опыту!), творец в таких случаях - зачастую затмевает произведение. А потом посмотрел на себя и сравнил свою рожу со своим же текстом=) Лучше, чем это видео, сказать не сумею, что у меня получилось=)
вот они: мальчики от литературы. кто не похож - не верьте! опасайтесь подделок! и проявите заботу о лицензионном продукте=)
Вот я в раздумиях. С одной стороны, меня напрягает ситуация со сникерсами. Раньше был один большой, а теперь там-два .... посредственных. "Как можно кусать то, чего два?"(с) .becoming me С другой стороны, ее перестала мучить совесть- и она перешла к уничтожению.
Как бы хотелось мне целовать прах, веря, что и в нем есть жизнь. Вторая, третья. Энная. Радостно, улыбаясь и обнимая оставшиеся от бывшей гармонии эманации любви. Я хочу чувствовать остывание в моих руках чего-то действительно стоящего, а потом отдать ему свое тепло и остыть самому уже в чужих ладонях. Плоха та эротическая сцена, что не пропитана мудростью тела: я верю, эволюция приведет именно к этому виду просветления, а не ко власти разума. Я хочу делать массаж и чувствовать, как моя энергия проходит вдоль Ее нервов, ниже по коже, проникает сквозь простыни, -и ниже вообще: на этаж, на два, потом - в землю. Сквозь кору. Сквозь полушария. И - в височные доли. (Ни одно дерево не достигнет верхушкой небес, не пустив корни в преисподнюю - мы с тобой знаем, верно?) Я готов осознать все свои жизни лишь прелюдией к этому. Играми. Брачными играми внеземных обитателей.
В падении дышит скорость. Ее достаточно будет, чтобы Заметить тени между камнями, Не видя стены из этих камней.
Я тебя заклинаю, Герда: Не смотри и не трогай руками Этот смысл, что выпал случайно- Он не наш, не про нас и тепла в нем Не найдешь, пока ощущаешь Нить сердца в своих запястьях.
Я тебя умоляю, Герда: Темноты нам бояться глупо. Из нее ведь, как из колыбели, Все мы вышли детьми когда-то. Не страшись говорящих кукол, Мы же сами с тобою учили Их первым словам. Вспомни- И на твоих белоснежных ладонях Раскроются глаза снега.
Я тебя не теряю, Герда. Нас хранит непонятная вера, Заснувшая сном младенца В моей ДНК-спирали.
И из писем твоих я снова, Буду строить бумажный мост От смутной полярности слова До кокаиновой ясности звезд.
Как только пропишем с Ириным голосом-сразу выложу результат.
Вот я все жалуюсь, что у меня снов нет. Дожаловался. Во сне мы с Лагутенко открыли аптеку. На фразе: -Леш, ты же любишь Тибет, скажи, как правильно развешивать дилдо по фэншую?-я проснулся.
Сразу скажу, редко меня так вшторивает с музыки, ну чтоб вообще. немало я ее переслушал, переиграл и вообще профессионально деформировался. но бывают исключения, и они приятны.
Третий день слушаю Russian Circles. Удивительно завершенная у них первая пластинка. Удивительно острая и резкая для пост-рока форма. Да, не так нежно. Да, более тяжело. Но если у God is an Astronaut потоки звука смирились со своими берегами и заполняют пространство и время понемногу, но неуклонно, а у 65daysofstatic берегов вообще не видно, то у RC можно услышать ярость каждой капли в границах, определенных ревностной природой. Целое делится и просыпается, оставаясь парадоксально неразделенным.
О том, какая подача у гитариста, я вообще молчу. Слушайте. Струны сами все скажут.
Первый трек дебютного альбома. Послушайте, освежает.
-Эти рисунки на стенах, вы их сами рисовали, доктор Лектер? -Вы полагаете, что я приглашал сюда декоратора? -Тот, что над раковиной, это какой - то европейский город, правда? -Это Флоренция, вон там --палаццо Веккью и Дуомо - вид с форта Бельведер. -И все это вы рисовали по памяти? -Память, офицер Старлинг, -это единственное, что заменяет мне вид из окна. (с) Томас Харрис. "Молчание ягнят".
Хорошо, все же, что я так и не посмотрел это фильм целиком, все как-то урывками пришлось, хотя давно уже собирался. Вот теперь сначала книгу прочитаю.
Кстати, вот и Дуомо, что над раковиной у Ганнибала:
Ксюша была летом во Флоренции и поставила там за меня свечку. После этого у меня (тьфу-тьфу-тьфу) все стало налаживаться. Правда, смелости сходить в церковь самостоятельно я так и не набрался.
Что-то не отстают от меня эти две темы: серийные убийцы и религия, буду периодически писать о них, наверное. Я теперь большой, и почти специалист)
Раньше мне вообще не доставляло визуальное искусство. Я не мог понять, что крутого во всех этих художниках и почему они так нравятся девочкам. И вообще - почему всех творческих личностей называют художниками, если любое искусство стремится к музыкальному строю? Про кино вообще молчу (хотя где там грань между искусством и развлечением-хрен знает). А теперь у меня-куча тетрадок с Ренуаром, Мане, Моне и еще кем-то, и мне их даже исписывать жалко, хотя я очень люблю писать своим бабским почерком на хорошей бумаге (вот сам процесс радует-тактильность-то я всегда понимал). А вот нотный блокнот с Джимом Моррисоном я на полу нашел. Он правда, тоже чистый, но это просто потому, что я нот не знаю. В смысле-их еще вроде как не придумали, ноты для гитаристов.
И еще-я делаю гравюры дрелью. (Хотел выложить фотки, но не дождался)
Carve your name into my arm (c)=) Это он про меня, может быть?
ps. объятый любовью к живущему и на радостях от восстановленного недавно старого харда, я выкладываю сюда этих Сашиных собак (они тоже восстановились) =)
Википедия говорит: "Тхить Куанг Дык (1897—11 июня 1963) — буддийский монах из Вьетнама, совершивший акт публичного самосожжения в знак протеста против притеснений буддистов режимом Нго Динь Зьема."
Раньше я думал, что он был молодым истериком. Оказалось- он прожил довольно долго.
Смерть всегда ассоциируется с насилием, неважно, кто носитель этого насилия- человек, бактерия, судьба. Исключений нет? Самоубийство - это слабость, бегство? Возможно. Но, по сути, это же критерий человеческой успешности/неуспешности. Слабый - если сдался, сильный - если когти показал? Можно ли этим мерить того, кто на этом видео? Он уже до этого отдал все, что мог. У него нечего было отнять. Перевод себя в минус для того, чтобы плюсы внешнего мира не смогли больше впиваться, как сюрикены, в кожные покровы души-это лишь один из вариантов. (я не говорю сейчас о демонстративных девочках, глотающих таблетки. я говорю о серьезных людях, делающих важный шаг на своем пути. Пути-который-возможно-совсем-не-заканчивается). Все стремится к нулю - и иногда гармония достижима только через смерть: человек чувствует себя нарушающим красоту мира, а мир - нарушающим красоту духа.
И когда весь мир гоняется за бабками и властью, утопает в алкоголе и детском порно, находятся люди, которые не оценивают и не осуждают -они просто обливают себя бензином и позволяют всем собравшимся увидеть свет в гармонии абсолютной пустоты.
p.s. немного другой случай, но все же. Жаль, что Курт не увидит=) вот по таким книжкам и учимся:
Уже очень долго пишу слова под одну из наших вещей. В приступе неопределенности самой темы и идеи, о чем там текст вообще может быть (раньше такого не случалось - даже религиозная сакральность электрорумбы была довольно очевидна) я начал просматривать и отфильтровывать свои тетрадочки, в которых, как мне казалось, полно умных мыслей и шикарных метафор. На этом я скис, что естественно, очень быстро. Я уже совсем не тот, кто писал то, что я писал. (А ведь великий Олдос Хаксли говорил об этом мне. и теперь- смеется )
Там слова либо спят на бумажных простынях, либо так настойчиво пытаются выбраться и показать свою мощь, что диссонанс их величия и моей слабой, но необходимой для их оживления воли порождает во мне ощущение несправедливости и сочувствия к павшим асам. (Вот он, тайный смысл будущего Иисуса на моей гитаре - он символизирует свободное творческое настоящее. Ему не нужны грозные скандинавские атрибуты и вечная жизнь для того, чтобы творить и воскрешать. Ему хватило рук и 33 лет на все.)
И, кстати, я понял, что Он - довольно добрый и светлый. Только бразильцы это смогли передать так, чтобы без стеба и подшучивания, ни на секунду не усомнившись ни в чуде, ни в святости. Здесь совсем нет боли - одно лишь смелое, спокойное, всеобъемлющее принятие
Иисус не грустит, потому что знает: в Рио - не место печали.
Это была не репетиция, а какое-то причастие. Мы все ловили потоки энергий, перемещаясь по-Броуновски между усилителей и микрофонов. Мы очень,очень,очень крутые. В нашем живом звуке начинают проявляться стихии.
Спасибо всем, кто может слышать. Ну, или тем, кто хотел бы.